homeo-couscous

Vraisemblablement je me suis trompé. Il est possible de faire de l’argent ici. Enfin, je n'y suis pas obligé. Et surtout vais-je y arriver ? Aucune importance, cela ne doit pas interrompre ma mission. Je ne dois pas y penser. Argent, argent. Ahhhhh, zut, c’est fini. Pour information, "j’ai un gros problème avec l’argent", depuis tout jeune. C’est ça qui me dérange, j’ai peur que ça revienne. Vol, emprunt, lynchage, sous-lit, boîte en fer, et coup de marteau. C’est trop dur, et d’y penser me donne envie de gerber. Alors vais-je devoir quitter ces lieux !? Non !!!! Je refuse. Je veux continuer à parler tout seul ! Merde ! Mais qu’est-ce que je raconte ? Suis-je donc saoul ? me dis-je. J’ai un besoin viscéral d’argent, ne serait-ce que pour payer l'électricité, pour payer l’eau. Les courses ! Ahhhhh ! Si je ne peux plus ni manger, ni me laver, ni me chauffer, je vais mourir. Alors ? Alors oui j’ai besoin de cet argent. Alors oui je vais continuer. Alors oui ! Oui ! Oui ! N’en déplaise aux incestueux ! Arggggg, râle-t-il. Mais qu’est-ce que je raconte encore ? fais-je. Les incestueux ? Qui ça ? Ah oui, ceux qui m’ont jugé quand j’étais jeune. Voilà le souvenir qui ressurgit. C’était un couple-homo-vigiles, me rémémoré-je, deux pères divorcés qui s’étaient « accouplés » avec leur fille respective. Non, la fille de l’un et de l’autre. Mais quoi ? Oui, chaque père avait dépucelé la fille de l’autre. Donc, je reviens sur le mot, il ne s’agissait pas d’inceste, mais d'une cérémonie. Enfin, on peut se tromper. Donc...ils m’ont pris entre quatre yeux, comme l’on fait lors d’un règlement sur l’honneur, d'une joute sérieuse. Ils m’ont ordonné, toi, ne vois dans nos actes que l’éclat pur de l’instinct. J’ai dit, faites de même avec moi alors. Et ils m’ont répondu, rêve jeune homme, lorsque, comme nous, tu posséderas une république, tu le pourras, mais pour l’instant, c’est prison, soupe et crouton. J’ai ri. Puis j’ai pleuré. Qu’avais-je fait pour mériter pareil jugement ? Et bien j’avais volé, oui, j’avais volé de l’argent, j’avais détourné pas moins de 100€. Comment ? Et bien, par la force de mon esprit. J’étais à la caisse, dans un supermarché, le tiroir-caisse ouvert, et des billets, des billets qui affleuraient, j’étais fou. Peux-je ? Je ne pouvais pas tendre la main, alors je les ai regardés comme un sauvage. Tout cet argent ! Puis un billet s’est levé, flottant, 100€. Ma force d’esprit ! gloussé-je. Et là derrière-moi deux hommes, les deux péromaux, m’ont tapé sur l’épaule et invité à les suivre dans leur salle. Ils m’ont raconté leur vie, raconter évidemment ce qu’allait devenir la mienne. M’ont passé le goût du vol…puis j’ai été mis au cachot. Alors aujourd’hui je n’ai pas envie que ça recommence. Alors oui, je veux et j'ai besoin de cet argent ! ! ! ! 

Je suis tombé amoureux d’une fille, Elsa, une fille sublime. J’ai emménagé chez elle rapidement et elle a  remarqué que je n’étais pas bon à grand-chose. Cependant pour ne pas la décevoir j’ai cherché un travail. Et bien sûr je n’en ai pas trouvé, jusqu’à ce qu'elle prenne les choses en main, et qu’après un entretien un magasin m'ait embauché. Ainsi dès aujourd’hui je peux m’arrêter d’écrire et enfin dire adieu à mes folles et insouciantes attentes d’argent. Je vais le chercher !

L’histoire est racontée dans Peinture.

Ils viennent de se rencontrer dans un parking souterrain dans le New Jersey. L'un pense être abordé pour une enquête, ils sont tous les deux à l'aise, comme s'ils se connaissaient depuis longtemps.

-Tu te rappelles quand le pays prospérait ?

-Euh, non.

-Si, rappelle-toi, c’était il y a longtemps.

-Non, je ne m’en rappelle pas.

-Allez, fais un effort.

-Un effort pour quoi ?

-Pour te rappeler.

-Mais tu me fais chier, j’m’en rappelle pas, c’est tout.

-Non, c’est important, allez, rappelle-toi.

-Merde.

Il réfléchit et reprend :

-Bon, je vais faire un effort…c'est pour une enquête ? C'est ça ? Euh...alors, c’était…hum…ah ! Non, non vraiment ça veut pas sortir.

-Ahah, et bien c’est normal, ça n’est jamais arrivé !

Je ris, éteins la télé et pense : il dit cela, mais il plaisante, car en réalité lorsqu’il pleut il est à l’abris dans sa maison. Et vous ? Pas d'importance, car lui non, ça non, il profite de son toit. Il profite d’être sous lui, et cette seule idée l’emplit de joie. Mais oh ! Je raconte sa vie et il se met à neiger dehors. Oh Joie ! Et je crois qu’il allait bientôt se mettre à neiger lorsque l’histoire de La part d(e)-(u) gâteau a commencé.

Il y a quelque chose que je voulais rajouter, j’y pensais en me douchant. C’est l’homme de la nuit à New York, « La belle nuit », d’ailleurs on aurait pu dire « Label Nuit », cet homme, quelque peu moralisateur, imaginez le gars à côté de femmes nues, dans une rue éclairée par des lampadaires, discourant sur une affiche…et bien ce même gars a récidivé, mais flingue à la main et en plein jour…